aquila vaia di marcesina di marco martalar

Il vento sulla Piana di Marcesina non è mai stato un ospite cortese. È una lama che scivola tra i pascoli d’alta quota, portando con sé l’odore della resina fredda e il silenzio di un luogo che i soldati della Grande Guerra chiamavano la Finlandia d’Italia. Qui, dove il confine tra il Veneto e il Trentino si stempera nella nebbia, il rumore del mondo sembra spegnersi sotto il peso di un cielo troppo vasto. Eppure, in un pomeriggio di luce radente, il silenzio è stato interrotto dal crepitio di migliaia di schegge di legno che si incastravano l'una nell'altra, un mosaico di memorie ferite che prendeva forma sotto mani sapienti. Osservando la sagoma imponente che ora domina il declivio, si percepisce la tensione di un artiglio che afferra il vuoto e la fierezza di uno sguardo rivolto verso l'infinito. Quella figura, nota come Aquila Vaia di Marcesina di Marco Martalar, non è soltanto una scultura, ma il corpo fisico di un trauma collettivo che ha cercato, con ostinata pazienza, una via per tornare a volare.

Le dita dell'artista si muovono tra i resti di ciò che la natura ha abbattuto. Non c'è pialla, non c'è carta vetrata per levigare le asperità. Ogni pezzo di legno porta i segni dell'acqua, del fango e del tempo trascorso a marcire nel sottobosco dopo che la tempesta del 2018 ha cambiato per sempre il profilo di queste montagne. Quella notte di ottobre, il vento superò i duecento chilometri orari, trasformando milioni di alberi in fiammiferi spezzati. Chi vive sull'Altopiano dei Sette Comuni ricorda il suono, un ruggito sordo che non somigliava a nulla di conosciuto, come se la terra stessa stesse urlando. Quando l'alba rivelò lo scempio, intere vallate erano state rase al suolo, lasciando ferite che, ancora oggi, appaiono come macchie grigie tra il verde dei boschi che hanno resistito.

L'artista ha scelto di non dimenticare quella ferita, ma di usarla come materia prima. Ha raccolto le radici divelte, i rami scorticati e i tronchi spezzati, assemblandoli senza seguire una geometria perfetta, ma assecondando le curve naturali del disastro. Il risultato è una creatura che sembra pulsare di vita propria, una fenice lignea che emerge dalle ceneri di una foresta perduta. Ogni singola scaglia di legno racconta la storia di un abete rosso o di un larice che un tempo svettava verso il sole e che ora, privato della sua linfa, trova una nuova funzione estetica e spirituale. La struttura interna, un'anima di metallo che sostiene il peso di tonnellate di materiale, rimane invisibile, lasciando alla superficie il compito di narrare la fragilità e la forza.

La Geometria del Recupero e la Aquila Vaia di Marcesina di Marco Martalar

Camminare intorno a questa opera monumentale significa confrontarsi con la scala del tempo montano. In città, un oggetto vecchio di cinque anni è già obsoleto; qui, cinque anni sono il battito di ciglia necessario perché un nuovo germoglio buchi il terreno tra le macerie. La scelta di posizionare l'opera proprio in questo anfiteatro naturale non è casuale. La Marcesina è un luogo di estremi, dove la temperatura può crollare drasticamente in pochi minuti e dove la solitudine è una compagna costante. Inserire una presenza così forte in un contesto così spoglio crea un cortocircuito visivo.

L'estetica della decomposizione programmata

Il materiale utilizzato per la costruzione è destinato a mutare. Non sono state applicate vernici protettive né sostanze chimiche per arrestare il naturale decadimento del legno. L'idea alla base di questo approccio è che l'arte non debba essere eterna, ma debba seguire lo stesso ciclo biologico di ciò che rappresenta. Con il passare delle stagioni, il colore ocra del legno fresco virerà verso un grigio argenteo, lo stesso colore dei tronchi morti che ancora costellano i versanti delle montagne circostanti. La pioggia scaverà piccoli solchi, la neve caricherà le ali con il suo peso bianco e, infine, il tempo consumerà l'opera fino a farla tornare polvere, nutrendo di nuovo il terreno da cui è nata.

Questo concetto di arte effimera è profondamente radicato nella filosofia dell'autore, che vede nell'atto creativo un dialogo paritario con la natura, non una sottomissione della stessa. Se la tempesta ha distrutto in una notte il lavoro di decenni della foresta, l'uomo risponde ricostruendo un simbolo di libertà partendo proprio da quelle macerie. È un atto di resilienza che non cerca la vittoria, ma la comprensione. La maestosità del predatore alato, con le sue ali spiegate per oltre sette metri, diventa quindi un monito sulla nostra vulnerabilità. Siamo parte di un ecosistema che può cancellarci con un soffio, eppure possediamo la capacità unica di dare un senso al dolore attraverso la bellezza.

Il visitatore che arriva fin qui dopo una lunga camminata non trova una targa didascalica o una spiegazione accademica. Trova invece un incontro silenzioso. Molti si fermano a toccare la superficie ruvida, cercando di riconoscere la forma di un ramo che magari, anni prima, ospitava un nido. C'è una strana intimità nel toccare il legno di Vaia. È un contatto con il lutto di un territorio che ha perso la sua identità verde e sta faticosamente cercando di immaginarne una nuova. La scultura funge da catalizzatore per queste emozioni, offrendo una forma tangibile a un vuoto che altrimenti sarebbe troppo vasto per essere compreso.

L'impatto visivo è accentuato dalla precisione anatomica, nonostante la rozzezza del materiale. Lo sguardo del rapace è fisso verso l'orizzonte, verso le cime che hanno visto passare la storia e le tempeste. Non c'è aggressività nella sua posa, ma una sorta di vigile attesa. È come se l'uccello fosse appena atterrato, o forse sul punto di spiccare il volo, in un equilibrio precario che riflette la condizione stessa della montagna contemporanea, sospesa tra l'abbandono dei pascoli e la ricerca di un turismo più consapevole e meno invasivo.

Nel cuore dell'Altopiano, l'opera è diventata un punto di riferimento non solo geografico, ma emotivo. La gente del posto la guarda con un misto di orgoglio e malinconia. Per chi ha visto i propri boschi scomparire nel giro di poche ore, vedere quegli stessi alberi tornare in piedi, seppur sotto un'altra forma, rappresenta una piccola guarigione. Non è solo questione di estetica, è una questione di appartenenza. Il legno utilizzato proviene da un raggio di pochi chilometri, è legno che ha respirato la stessa aria di chi lo osserva, che ha subito la stessa pioggia gelata e che porta lo stesso DNA delle foreste che ancora resistono.

L'Aquila Vaia di Marcesina di Marco Martalar si erge dunque come una sentinella di scarti. In un'epoca dominata dalla plastica e dalla perfezione digitale, un'opera fatta di frammenti spezzati e destinata a marcire assume un valore rivoluzionario. Ci ricorda che la perfezione è una bugia che ci raccontiamo per esorcizzare la paura della fine, mentre la verità sta nelle crepe, nelle giunzioni imperfette e nella capacità di rimettere insieme i pezzi dopo che tutto è andato in frantumi. L'artista non ha cercato di nascondere il danno, lo ha esaltato, rendendolo l'elemento strutturale più importante della sua creazione.

Il Vento tra le Piume di Legno

Il viaggio per raggiungere la scultura è parte integrante dell'esperienza. Non si arriva qui per caso. Bisogna attraversare strade che si arrampicano tra i tornanti, superare pascoli punteggiati da mucche alpeggianti e lasciare che l'aria si faccia più rarefatta. Lungo il percorso, i segni della tempesta sono ancora visibili. Ci sono aree dove il bosco non è ancora tornato, dove il terreno è coperto da una bassa vegetazione di felci e piccoli arbusti che cercano di colonizzare lo spazio aperto. È un paesaggio in transizione, una terra di mezzo tra ciò che era e ciò che sarà.

Quando finalmente la sagoma appare all'orizzonte, la sua scala umana si perde contro l'immensità della piana. Da lontano sembra quasi un elemento naturale, una strana formazione rocciosa o un albero secolare sopravvissuto alla strage. Solo avvicinandosi si comprende la complessità della costruzione. Le migliaia di viti che tengono insieme i pezzi sono piccoli punti metallici che brillano al sole, unico segno della tecnologia umana in un mare di cellulosa e lignina. Ma anche quelle viti, col tempo, si arrugginiranno, fondendosi cromaticamente con il legno scuro, fino a sparire alla vista.

C'è un momento particolare della giornata, poco prima che il sole scompaia dietro le vette occidentali, in cui la luce attraversa le ali dell'aquila. In quegli istanti, la scultura non sembra più fatta di materia solida, ma di ombre e bagliori. È in quel momento che si avverte la vera essenza del progetto: la trasformazione del peso in leggerezza. Il legno pesante e bagnato che giaceva morto sul suolo forestale è stato sollevato, disposto secondo linee di forza aerodinamiche e trasformato in un simbolo di ascensione. È una lezione di fisica e di spirito, una dimostrazione di come la volontà possa sfidare la gravità della disperazione.

Le comunità montane hanno sempre avuto un rapporto simbiotico con il bosco. Il legno era la casa, il calore, lo strumento di lavoro. La sua scomparsa improvvisa ha reciso un legame ancestrale, lasciando un vuoto che non è solo economico, legato alla perdita di legname pregiato, ma culturale. L'opera interviene proprio su questa frattura. Restituisce dignità allo scarto, nobilitando ciò che era stato considerato un rifiuto della natura. In questo senso, l'operazione artistica assume i connotati di un rito funebre e, allo stesso tempo, di una celebrazione della vita.

Mentre il buio inizia a scendere sulla Marcesina, le proporzioni dell'opera sembrano dilatarsi. Le ali, che si stagliano contro il blu profondo del crepuscolo, sembrano pronte a battere un colpo e sollevare l'intera piana verso il cielo. Non c'è rumore, se non quello del vento che sibila tra le fessure del legno, creando una melodia strana, un fischio malinconico che sembra la voce stessa della montagna. È un suono che parla di pazienza, di attesa e della consapevolezza che tutto, anche il dolore più sferzante, è destinato a trasformarsi.

In questo teatro di solitudine, l'uomo si scopre piccolo ma capace di visioni. L'artista non ha aggiunto nulla alla montagna che la montagna non avesse già in sé. Ha solo riordinato il caos, dando una direzione al disordine lasciato dal vento. È un gesto di umiltà profonda, un riconoscimento del fatto che non siamo noi a dominare la natura, ma è lei a fornirci l'alfabeto con cui scrivere le nostre storie. L'aquila non è un monumento alla conquista, ma un omaggio alla persistenza.

Mentre i passi risuonano sulla terra battuta del sentiero di ritorno, si avverte un senso di gratitudine. Gratitudine per chi ha saputo vedere un'ala in un ramo spezzato e per la montagna che, nonostante tutto, continua a offrirci la materia per i nostri sogni. La sagoma si fa sempre più piccola nello specchietto retrovisore, un puntino scuro contro l'immensità della sera, eppure la sua presenza continua a vibrare nella mente. È la consapevolezza che, finché ci sarà qualcuno disposto a raccogliere i pezzi e a intrecciarli con cura, nessuna tempesta sarà mai davvero l'ultima parola.

La statua rimarrà lì, esposta agli elementi, a farsi consumare dal tempo che scorre, diventando ogni giorno un po' più parte del terreno e un po' meno manufatto umano. Un giorno, tra anni o decenni, un escursionista passerà in questo stesso punto e troverà solo pochi resti di legno marcio coperti dal muschio, senza sapere che lì, un tempo, un'aquila gigante sfidava l'orizzonte. Ma l'idea di quella sfida, impressa nella memoria di chi l'ha vista, continuerà a volare sopra i boschi che tornano a crescere, silenziosa e invincibile come il respiro della terra.

Un’ultima folata di vento scuote i rami dei pochi alberi rimasti, un brivido che attraversa la piana e fa vibrare le piume di legno un’ultima volta prima della notte. Non è un addio, ma una promessa sussurrata tra le schegge: ciò che cade può sempre imparare una nuova forma di bellezza. In quel silenzio gelato, resta solo il profilo scuro contro le stelle, un guardiano di legno che veglia sul sonno profondo di una montagna che non ha mai smesso di sognare il suo prossimo volo.