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L'aria nel laboratorio di un liutaio non è mai ferma, anche quando le finestre sono chiuse contro il vento dell'Appennino. È densa di un pulviscolo dorato che danza nei tagli di luce, un misto di resina di pino, acero stagionato e quella pazienza quasi minerale che serve per piegare il legno senza spezzarlo. Claudio, un artigiano che ha passato quarant’anni a cercare la voce perfetta negli alberi, tiene tra le dita un sottile cilindro di bosso. Non è ancora uno strumento, è solo una promessa di musica. Mi spiega che la sfida non è far vibrare l’aria, ma convincere il silenzio a ritirarsi. In quel momento, mentre il tornio smette di girare e la stanza torna a quel quieto ronzio naturale, capisco che il suono ancestrale di Fratello Sole Sorella Luna Flauto non è nato in una sala di registrazione moderna, ma in una ricerca spirituale che passa per le mani nude e il fiato corto.

Esiste una vibrazione particolare che attraversa la cultura italiana quando si parla di San Francesco, una risonanza che va oltre la religione per toccare una sorta di ecologia dell'anima. Quando Franco Zeffirelli decise di raccontare il giovane di Assisi nel 1972, sapeva che non bastavano le immagini della Toscana o dell'Umbria per restituire quel senso di spoliazione e meraviglia. Serviva una consistenza uditiva che fosse allo stesso tempo povera e ricchissima. Riz Ortolani, il compositore che ebbe l'incarico di tessere quella trama sonora, comprese che la purezza non abita negli archi di un'orchestra sinfonica, ma nel legno che respira. Il soffio umano che attraversa un condotto vegetale crea un legame fisico, quasi tattile, tra l'esecutore e il mondo circostante.

Le colline intorno ad Assisi, viste attraverso l'obiettivo di Ennio Guarnieri, sembrano immerse in una luce perenne che non appartiene del tutto alla terra. Per catturare quella luminosità, la musica doveva essere sottile, quasi trasparente. Si racconta che nelle sessioni di registrazione, la ricerca del timbro ideale portò a sperimentare con strumenti che evocassero un Medioevo sognato, più che filologicamente esatto. Non si cercava la perfezione tecnica del conservatorio, ma quella nota incrinata che somiglia a un sospiro di sollievo. Il legno non mente mai; riflette l’umidità della giornata, il calore delle mani e la stanchezza di chi suona. Questa vulnerabilità è ciò che rende quella colonna sonora un'esperienza che ancora oggi, a decenni di distanza, riesce a fermare il tempo nelle case di chi la ascolta.

La Costruzione Sonora di Fratello Sole Sorella Luna Flauto

Per capire la profondità di questo impatto, bisogna guardare a come il suono viene modellato dalla materia. Un flauto dolce o una polifonia di canne non sono semplicemente oggetti; sono prolungamenti dei polmoni. Quando il musicista appoggia le labbra all'imboccatura, sta offrendo il proprio respiro alla materia inerte. Nel contesto del film, questa azione diventa una metafora della Creazione stessa. La melodia che accompagna Francesco mentre corre tra i papaveri o mentre si spoglia delle ricchezze paterne non è un commento esterno, ma il battito cardiaco della scena.

L'Artigianato del Respiro

La scelta di utilizzare strumenti a fiato in legno risponde a una necessità di onestà intellettuale. Se la pietra della Porziuncola è nuda, anche la musica deve esserlo. Gli esperti di organologia sottolineano spesso come il passaggio dall'aria al suono nel flauto sia il più diretto tra tutti gli strumenti. Non ci sono tasti complessi o meccanismi di metallo che si interpongono. C’è solo un foro, un fischietto e le dita che coprono il vuoto. In questo vuoto risiede la spiritualità del brano.

La tecnica esecutiva richiesta per brani di tale semplicità apparente è, paradossalmente, tra le più difficili. Ogni minima variazione della pressione dell'aria cambia l'intonazione. Un musicista non deve solo suonare le note, deve abitarle. Durante le riprese di Zeffirelli, l'attenzione al dettaglio era maniacale, quasi claustrofobica. Ogni elemento visivo doveva armonizzarsi con la purezza del suono, creando un ecosistema dove la bellezza non fosse un ornamento, ma la struttura portante del racconto. Il pubblico non percepiva solo una melodia orecchiabile, ma un richiamo a una vita più essenziale, lontana dal rumore della modernità che proprio in quegli anni settanta stava diventando assordante.

Il successo di quella composizione risiede nella sua capacità di evocare il Cantico delle Creature senza necessariamente recitarlo. Le parole di Francesco sulla "sora nostra matre terra" trovano una corrispondenza esatta nella grana del legno che vibra. È una forma di comunicazione non verbale che scavalca le barriere linguistiche e generazionali. Chiunque abbia mai tenuto in mano un flauto a scuola sa quanto possa essere frustrante produrre un suono pulito, eppure, ascoltando quelle tracce, quella difficoltà scompare, lasciando spazio a una naturalezza che sembra esistere da sempre, come se la melodia fosse stata estratta dal terreno insieme alle fondamenta della chiesa di San Damiano.

Mentre cammino per le strade di un borgo medievale, capita di sentire un eco lontano, forse una radio o qualcuno che studia in una stanza alta. Quando le note di quel tema si diffondono, l'effetto è immediato: le spalle si rilassano, il passo rallenta. Non è solo nostalgia. È il riconoscimento di una frequenza che appartiene alla nostra memoria collettiva. Il cinema ha questo potere immenso di legare un’immagine a una sensazione fisica, e quella specifica combinazione di luce umbra e legno vibrante è diventata il sinonimo di una pace possibile.

Spesso dimentichiamo che la musica per il cinema nasce da compromessi, tempi stretti e budget da rispettare. Eppure, ci sono momenti in cui il mestiere si trasforma in qualcosa di magico. Riz Ortolani non stava solo scrivendo una canzone per Donovan o per Claudio Baglioni; stava cercando di tradurre in frequenze udibili il concetto di umiltà. L’umiltà non è un’assenza di forza, ma una forza che non ha bisogno di gridare. Il flauto, con il suo volume limitato e la sua estensione umana, è lo strumento dell’umiltà per eccellenza. Non può competere con la potenza di un organo o la maestosità degli ottoni, ma può arrivare dove quelli falliscono: nell'intimità del pensiero.

Nel cuore della foresta della Verna, dove il vento tra i faggi produce un suono che non somiglia a nulla che si possa riprodurre in uno studio, si comprende perché quel timbro sia così persistente. La natura non cerca l'applauso, si limita a essere. Allo stesso modo, Fratello Sole Sorella Luna Flauto non cerca di impressionare con virtuosismi tecnici. Si limita a esistere nello spazio tra l'ascoltatore e il silenzio. È una musica che non riempie il vuoto, ma lo illumina.

Le influenze della musica folk e delle ballate popolari sono evidenti, ma c'è un rigore compositivo che impedisce al tema di scadere nel banale. La struttura melodica è circolare, come una preghiera o una danza contadina. Questo senso di ritorno, di ciclo continuo, riflette l'idea francescana della vita dove ogni fine è un inizio e ogni creatura è legata all'altra da un filo invisibile. Se si ascolta con attenzione, si possono quasi sentire le dita che si posano sui fori, il piccolo schiocco della saliva, il respiro che si prende prima di una frase lunga. Questi non sono errori di produzione; sono i segni del corpo umano che partecipa all'atto della creazione.

Il legame tra l'uomo e lo strumento di legno è antico quanto la civiltà. Dai flauti d'osso rinvenuti nelle grotte preistoriche fino alle moderne realizzazioni in ebano, la storia è sempre la stessa: cerchiamo di dare un senso al nostro fiato. Nel film di Zeffirelli, questa ricerca diventa il simbolo di una ribellione gentile. Francesco non combatte con la spada, ma con la bellezza e la povertà. La musica riflette questa scelta radicale. È una musica povera di mezzi ma ricchissima di spirito, capace di abbattere le pareti di un palazzo nobiliare per aprire lo sguardo verso l'infinito del cielo stellato.

Osservando i giovani che oggi riscoprono questi suoni attraverso i social media o le piattaforme di streaming, si nota una strana forma di riverenza. In un'epoca dominata da suoni sintetici e correzioni digitali perfette, l'imperfezione calda di un flauto di legno esercita un fascino magnetico. È un ritorno a casa. Non serve conoscere la storia di San Francesco per sentirsi toccati da quella melodia; basta avere un cuore che batte e il desiderio, almeno per un istante, di smettere di correre.

Il potere di questa eredità sonora sta nella sua capacità di trasformare un ambiente. Se suoni quel tema in una stazione affollata, la gente inizierà a muoversi in modo diverso. C’è una qualità calmante, quasi ipnotica, che agisce sul sistema nervoso. Gli psicologi della musica chiamano questo fenomeno risonanza emotiva, ma è una definizione che sembra troppo arida per descrivere ciò che accade realmente. È più simile a una carezza, a un ricordo d'infanzia che non sapevi di avere, a una promessa che, nonostante tutto, il mondo conserva ancora un nucleo di intatta purezza.

Claudio, il liutaio, ora sta lucidando il pezzo di legno con un panno di lana. Mi dice che ogni strumento ha un'anima che aspetta solo di essere svegliata, ma bisogna saper aspettare. Non puoi forzare il legno a cantare se non è pronto. Allo stesso modo, quella musica non può essere forzata; deve sgorgare come l'acqua da una sorgente tra le rocce. È questo che la rende immortale: non è stata fabbricata, è stata attesa. E quando finalmente è arrivata, ha trovato un mondo che aveva un disperato bisogno di ascoltarla, di chiudere gli occhi e di sentire, anche solo per un secondo, il calore del sole e la freschezza della luna sulla pelle.

Il laboratorio torna nel silenzio mentre il sole tramonta dietro le colline, lasciando una scia di porpora sui banchi da lavoro carichi di trucioli. La giornata è finita, ma l'aria vibra ancora di quella conversazione sul suono e sulla materia. Non c’è bisogno di aggiungere altre parole, perché il legno ha già detto tutto quello che c’era da dire.

Il musicista ripone lo strumento nella custodia foderata di velluto, chiudendo il mondo fuori per un istante, mentre l'eco dell'ultima nota sembra restare sospeso nell'angolo più buio della stanza.