Chiunque passi per viale degli Aviatori a Foggia si trova davanti a una struttura mastodontica che sembra urlare successo commerciale da ogni lastra di vetro e cemento. Si crede comunemente che questo luogo rappresenti il cuore pulsante dell'intrattenimento moderno della Capitanata, un baluardo di resistenza culturale in una terra spesso dimenticata dai circuiti distributivi nazionali. Eppure, grattando via la vernice lucida della programmazione hollywoodiana, emerge una realtà molto più complessa e decisamente meno brillante. La verità è che La Città Del Cinema Di Foggia non è il tempio della settima arte che i cittadini immaginano, ma piuttosto il simbolo di un'omologazione forzata che ha barattato la qualità narrativa con il consumo di popcorn e bibite gassate di formato gigante. Ho osservato per anni il lento scivolamento di questo complesso verso una funzione puramente commerciale, dove il film diventa solo un pretesto per riempire un centro commerciale, svuotando di fatto il significato profondo dell'esperienza collettiva della visione.
Il problema non riguarda solo la scelta dei titoli in cartellone, ma la natura stessa dello spazio urbano che questa struttura occupa. Molti pensano che avere dodici sale a disposizione sia una garanzia di pluralità, una sorta di democrazia della scelta cinematografica. Niente di più falso. In un sistema dove la distribuzione è dettata da logiche di mercato ferree, la quantità di sale si traduce spesso in una moltiplicazione identica del medesimo blockbuster, occupando ogni slot orario disponibile e soffocando le piccole produzioni indipendenti o i documentari che pure avrebbero un pubblico affamato. Questa struttura è diventata una macchina da guerra per il botteghino veloce, un luogo dove il tempo è denaro e la permanenza dello spettatore è calcolata per massimizzare la spesa nei punti ristoro circostanti piuttosto che per stimolare una riflessione post-proiezione.
Il miraggio della modernità ne La Città Del Cinema Di Foggia
L'architettura stessa di questi grandi centri rivela l'inganno. Ci hanno venduto l'idea che la comodità delle poltrone recliner e il suono Dolby Atmos fossero i parametri definitivi per giudicare la qualità di un'opera. Invece, queste innovazioni tecniche servono a mascherare un impoverimento dell'offerta. Quando entri ne La Città Del Cinema Di Foggia, ti trovi immerso in un ambiente che potrebbe essere a Milano, Londra o Atlanta; non c'è nulla che richiami l'identità locale o che tenti di costruire un ponte tra il territorio e lo schermo. Il distacco è totale. Se da un lato il multisala ha salvato la provincia dall'oscurità totale dopo la chiusura degli storici cinema del centro cittadino, dall'altro ha imposto una tassa culturale pesantissima: l'oblio del cinema come fatto sociale e politico.
Gli scettici diranno che senza queste strutture la gente smetterebbe del tutto di andare al cinema. Sosterranno che il mercato decide e che se i film d'autore non vengono proiettati è perché nessuno comprerebbe il biglietto. Ma questo ragionamento ignora deliberatamente come viene costruito il gusto del pubblico. Se abitui una generazione intera a consumare esclusivamente prodotti preconfezionati e privi di spigoli, è ovvio che lo spettatore medio smetterà di cercare l'insolito o il difficile. La responsabilità di un grande operatore del settore non dovrebbe essere solo quella di soddisfare la domanda esistente, ma di coltivarne di nuova. Invece, assistiamo a una pigrizia intellettuale che preferisce la sicurezza del già visto al rischio della scoperta. Non è il pubblico a mancare di curiosità, è l'offerta che è stata sterilizzata per evitare ogni possibile attrito finanziario.
Le macerie dei cinema di quartiere e la memoria tradita
Ricordo bene quando le sale cittadine come il Cicolella o il Flagella rappresentavano punti di riferimento geografici e mentali per i foggiani. Quei luoghi avevano un'anima, un'acustica imperfetta e una storia che trasudava dalle pareti. Erano parte integrante del tessuto urbano. Il multisala di periferia ha distrutto questo legame, trasformando l'atto di andare a vedere un film in un'operazione logistica che richiede l'uso dell'auto, il parcheggio in distese di asfalto rovente e l'attraversamento di corridoi asettici. Si è persa la casualità dell'incontro, il dibattito improvvisato sul marciapiede all'uscita, la sensazione di appartenere a una comunità che guarda insieme verso la stessa luce.
Oggi il cinema in questa provincia si è ridotto a una funzione di riempimento del tempo libero, una sorta di baby-sitting collettivo per adolescenti o un rifugio climatizzato per le domeniche pomeriggio di pioggia. La struttura ha vinto la battaglia economica, ma ha perso quella dell'immaginario. Non si va più "al cinema" nel senso nobile del termine; si va a consumare un contenuto all'interno di un contenitore progettato per non lasciare traccia. La questione non è nostalgica, ma strutturale: una città che delega la sua intera offerta cinematografica a un unico polo commerciale periferico è una città che rinuncia a raccontarsi attraverso la propria identità visiva.
La gestione del consenso e l'illusione della scelta
Il meccanismo dietro questo sistema è oliato alla perfezione. Le case di distribuzione impongono pacchetti che obbligano gli esercenti a proiettare pellicole mediocri pur di ottenere il grande titolo stagionale. In questo gioco di potere, il multisala è l'alleato perfetto. Avendo a disposizione un numero elevato di schermi, può permettersi di saturare l'offerta con lo stesso cartone animato o l'ennesimo capitolo di una saga di supereroi, garantendo flussi costanti di cassa. Questa gestione del consenso è quasi invisibile agli occhi del profano, che vede solo una lunga lista di orari sul monitor all'ingresso. Eppure, quella lista è il risultato di una selezione spietata che esclude a priori tutto ciò che richiede uno sforzo di marketing superiore alla media.
Molti critici locali hanno smesso di interrogarsi sulla qualità della proposta, limitandosi a riportare i dati d'incasso come se la salute di un'industria culturale si misurasse solo con lo scontrino medio. Io dico che la salute si misura con la capacità di generare pensiero critico, e sotto questo aspetto il bilancio è in profondo rosso. Se guardiamo alla programmazione media dell'ultimo decennio, notiamo una contrazione drammatica dei generi. Il cinema di genere italiano, il neorealismo contemporaneo o le nuove onde del cinema asiatico e mediorientale sono praticamente fantasmi. Si è creato un deserto culturale travestito da oasi di divertimento, dove l'unica legge valida è quella del minor comune denominatore.
L'idea che La Città Del Cinema Di Foggia sia l'unica ancora di salvezza per il settore è una narrazione comoda che serve a giustificare l'assenza di investimenti in cinema più piccoli, più agili e più coraggiosi nel centro storico. In altre realtà europee, i multiplex convivono con sale d'essai sovvenzionate o gestite da cooperative di spettatori che garantiscono una reale biodiversità culturale. Qui invece abbiamo accettato il monopolio dell'intrattenimento massificato come un destino ineluttabile, una sorta di tassa da pagare alla modernità per non restare isolati dal resto del mondo. Ma il prezzo è stato troppo alto: abbiamo scambiato la nostra capacità di sognare con una tessera fedeltà che regala bibite omaggio ogni dieci ingressi.
Il ruolo dell'architettura nel controllo dei flussi
C'è un aspetto quasi ipnotico nel modo in cui lo spettatore viene guidato all'interno di questi spazi. Le luci soffuse, il tappeto sonoro costante, l'odore onnipresente del mais tostato; tutto concorre a uno stato di torpore intellettuale. Non sei lì per essere sfidato da un'immagine potente o da un dialogo tagliente, sei lì per essere cullato. L'architettura del multisala è progettata per il transito, non per la sosta riflessiva. Una volta terminati i titoli di coda, le luci si accendono in modo violento e il personale ti spinge gentilmente verso le uscite di sicurezza che danno direttamente sul parcheggio, saltando la hall per far posto al turno successivo. È il fordismo applicato all'arte, una catena di montaggio di emozioni standardizzate che non lascia spazio all'elaborazione dell'esperienza appena vissuta.
Il cinema, storicamente, è stato il luogo del buio che illumina la realtà. In queste enormi scatole di periferia, il buio è solo una necessità tecnica per il proiettore laser, mentre la realtà viene sistematicamente tenuta fuori dalle porte tagliafuoco. Non c'è alcun tentativo di integrazione con il quartiere o con le scuole del territorio, se non per operazioni di marketing puramente superficiali. La città reale, con le sue tensioni e le sue bellezze, rimane un rumore di fondo indistinto mentre sullo schermo esplodono pianeti lontani in alta definizione.
Molti potrebbero obiettare che in fondo si tratta solo di intrattenimento e che non si dovrebbe pretendere troppo da un'azienda privata. Ma la cultura non è un bene di consumo come un paio di scarpe. Il modo in cui una comunità guarda le proprie storie determina la qualità della sua convivenza civile. Accettare passivamente che il racconto visivo di un'intera provincia sia gestito esclusivamente secondo logiche di profitto significa abdicare a un pezzo della propria libertà. Non si tratta di chiudere i grandi complessi, ma di smettere di considerarli come l'unico orizzonte possibile. Abbiamo bisogno di spazi che non abbiano paura del silenzio, del bianco e nero o dei sottotitoli. Abbiamo bisogno di un cinema che torni a essere un disturbo necessario, non un sedativo sociale.
La sfida per il futuro di questa terra non passa per l'aggiunta di una tredicesima sala o di un nuovo sistema audio immersivo. Passa per la capacità di riappropriarsi del senso del guardare. Se continuiamo a confondere il successo commerciale con la rilevanza culturale, finiremo per vivere in una città che sa tutto sui prezzi dei biglietti e nulla sul valore delle immagini. La vera rivoluzione non avverrà dentro quegli schermi giganteschi, ma nel momento in cui lo spettatore deciderà di pretendere qualcosa di più di un semplice passatempo. Il cinema è ancora la forma d'arte più potente del nostro secolo, ma solo se smettiamo di trattarlo come un accessorio del settore terziario e torniamo a considerarlo per quello che è: uno specchio necessario, spesso scomodo, in cui guardare noi stessi.
Il declino della curiosità non è un processo naturale, è un'operazione chirurgica eseguita con precisione millimetrica da chi ha tutto l'interesse a mantenere il pubblico in uno stato di perenne infanzia. Questa struttura non è un tempio, è un recinto dorato che ci separa dalla complessità del mondo reale, vendendoci l'illusione di essere al centro dell'universo cinematografico mentre ci tiene confinati in una periferia dell'anima ben illuminata e comodamente seduta.
Andare a vedere un film non dovrebbe mai essere un atto di consumo passivo, ma un gesto di ribellione contro la banalità del quotidiano. Ogni volta che entriamo in una sala dobbiamo chiederci se stiamo alimentando la nostra mente o se stiamo solo nutrendo un algoritmo che vuole sapere quanto tempo impieghiamo a finire un secchiello di popcorn. La risposta a questa domanda definirà il tipo di cittadini che diventeremo, molto più di quanto possa fare qualsiasi legge o decreto sulla cultura.
Smettiamo di guardare allo schermo come a una finestra sul nulla e torniamo a considerarlo una porta aperta verso l'ignoto, perché solo nell'ignoto risiede la vera magia del cinema, quella che nessuna multisala potrà mai confezionare o vendere a rate. La qualità di una visione non si misura in pixel, ma nella profondità del segno che lascia dentro di noi una volta che le luci si sono spente e siamo tornati, finalmente soli, nel silenzio della nostra realtà.
