qualcuno con cui correre david grossman

Se pensate che la storia del ragazzo che insegue una cagna per le strade di Gerusalemme sia solo una favola urbana sulla crescita, vi state sbagliando di grosso. La maggior parte dei lettori vede in Qualcuno Con Cui Correre David Grossman una celebrazione della libertà giovanile, una sorta di inno alla scoperta di sé che profuma di avventura e speranza. Io ci vedo qualcosa di molto più oscuro e brutale. È un manuale di sopravvivenza in un mondo che ha smesso di proteggere i propri figli, una cronaca spietata di come la società adulta abbia abdicato al suo ruolo, lasciando che siano i ragazzini a raccogliere i cocci di vite spezzate. Non è un libro rassicurante. Non è la versione mediorientale di un romanzo di formazione classico dove alla fine tutto torna al proprio posto. È il resoconto di un fallimento collettivo travestito da corsa frenetica.

Il mito che circonda quest'opera la dipinge spesso come un'ode all'amicizia e al coraggio. Si parla di Assaf e Tamar come di eroi puri, quasi mitologici, capaci di sconfiggere il male con la sola forza della loro determinazione. Ma guardiamo i fatti per quello che sono, senza il filtro del sentimentalismo. Tamar non scappa di casa per spirito di ribellione adolescenziale o per cercare il brivido. Scappa perché è l'unica persona disposta a scendere negli inferi della tossicodipendenza per salvare un fratello che il sistema ha già dato per spacciato. La sua non è libertà, è una condanna all'autosufficienza forzata. Quando Grossman scriveva queste pagine, non stava cercando di regalarci un sogno, ma stava mettendo a nudo la solitudine spaventosa di una generazione che non può fare affidamento su nessuno se non sui propri coetanei e, paradossalmente, su un animale.

Qualcuno Con Cui Correre David Grossman e la geografia del dolore urbano

Le strade di Gerusalemme che attraversiamo durante la lettura non sono lo scenario da cartolina che molti si aspettano. Sono un labirinto di pericoli reali, dove il confine tra l'infanzia e la criminalità è sottile come un capello. In Qualcuno Con Cui Correre David Grossman la città diventa un personaggio ostile, un organismo che mastica i sognatori e sputa fuori cinici. Abbiamo questa idea bislacca che il viaggio di Assaf sia una sorta di caccia al tesoro romantica. La realtà è che ogni passo che compie lo allontana dalla sicurezza della sua vita borghese per scaraventarlo in una realtà fatta di sfruttamento e violenza sotterranea. La narrazione ci costringe a guardare dove di solito giriamo la testa: i centri di accoglienza, le piazze dello spaccio, i sotterranei dove il talento viene sequestrato e venduto al miglior offerente.

Questa non è un'esagerazione giornalistica. Se analizziamo la struttura del potere all'interno del racconto, ci accorgiamo che gli adulti sono quasi sempre figure assenti, impotenti o, nel peggiore dei casi, predatori. Pensate a Pessach. Non è solo un cattivo da romanzo; è la personificazione di un'economia che vede nei giovani una risorsa da estrarre, un capitale umano da spremere fino all'ultima goccia di creatività. Il fatto che un gruppo di ragazzi debba organizzare una resistenza clandestina per sfuggire a un aguzzino, mentre il resto della città continua a vivere la propria routine, è il vero cuore nero della storia. Ci hanno venduto la bellezza della corsa, ma ci hanno nascosto il motivo per cui stanno correndo: la paura.

Molti critici hanno lodato la capacità dell'autore di entrare nella testa dei sedicenni, ma pochi hanno sottolineato quanto questa empatia sia in realtà una denuncia. Non c'è nulla di magico nel dover crescere in una settimana quello che gli altri imparano in dieci anni. Io credo che l'enfasi sulla connessione emotiva tra i protagonisti serva a mascherare una verità più scomoda: il legame tra Assaf e Tamar nasce da una mancanza, non da un'abbondanza. Si cercano perché sono gli unici a parlare la stessa lingua in una babele di indifferenza. Se togliamo la patina della grande avventura, quello che resta è il ritratto di un isolamento che solo il caso riesce a spezzare.

La decostruzione del mito del salvatore adolescente

C'è un'idea diffusa che Tamar sia l'archetipo della forza femminile moderna, una ragazza capace di tutto. È vero, lo è. Ma a quale prezzo? Il sacrificio che le viene richiesto è totale. Deve rinunciare alla sua identità, alla sua sicurezza fisica, persino alla sua voce, per infiltrarsi in un mondo che la vorrebbe morta o schiava. Mi chiedo spesso perché troviamo così affascinante questa distruzione dell'innocenza. Forse perché ci solleva dalla responsabilità di chiederci dove fossero i servizi sociali, la polizia o semplicemente i vicini di casa mentre una sedicenne si tagliava i capelli e si nascondeva tra i reietti della società.

La figura di Assaf, d'altra parte, viene spesso liquidata come quella della spalla goffa che impara a diventare uomo. È una visione riduttiva. Assaf rappresenta noi, il lettore medio che vorrebbe restare nella sua zona di comfort ma viene trascinato fuori dalla necessità di un altro. La sua trasformazione non è un lineare miglioramento del carattere, ma un traumatico scontro con la complessità del male. Quando finalmente i due si incontrano, il momento non ha nulla della catarsi da commedia romantica. È il riconoscimento di due reduci. Hanno vinto una battaglia, certo, ma la guerra contro l'apatia del mondo adulto è ancora tutta lì, fuori dalla porta del loro rifugio temporaneo.

Qualcuno Con Cui Correre David Grossman ci sfida a chiederci cosa siamo disposti a rischiare per un perfetto sconosciuto. La risposta che emerge non è rassicurante. La maggior parte delle persone che Assaf incontra lungo il cammino non lo aiuta per altruismo. Lo fa per noia, per interesse o perché non ha altra scelta. La bontà, in questo contesto, non è un valore diffuso, ma un'anomalia statistica, un atto di ribellione quasi assurdo. Questo ribalta completamente la percezione del libro come opera ottimista. L'ottimismo è un lusso che i personaggi non possono permettersi; loro hanno solo la tenacia, che è una cosa molto diversa e molto più faticosa.

Esiste poi un aspetto tecnico che spesso sfugge a chi legge il romanzo come una semplice storia lineare. L'uso del tempo e dello spazio serve a creare un senso di urgenza che non è solo narrativo, ma esistenziale. La corsa non è un esercizio fisico, è la fuga da una stasi che equivale alla morte dell'anima. Se ti fermi, sei perduto. Se smetti di inseguire quella cagna, che è il filo di Arianna in questo labirinto urbano, perdi l'unica occasione di restare umano. Questo meccanismo di pressione costante riflette la realtà di chi vive ai margini, dove non c'è tempo per la riflessione o per il dubbio, ma solo per l'azione immediata dettata dall'istinto di conservazione.

Considerate la sottotrama legata alla musica e all'arte. Viene presentata come l'unica via d'uscita, l'unico spazio di pura libertà. Eppure, anche l'arte viene corrotta. Diventa una merce, un modo per attirare le vittime nella trappola di chi vuole sfruttarle. Questo è il colpo di grazia all'idealismo ingenuo. Nemmeno la bellezza è un porto sicuro; può essere usata come esca. Grossman ci dice chiaramente che non basta avere talento o essere puri di cuore per farcela. Serve una spietatezza che non dovrebbe appartenere alla giovinezza, ma che diventa l'unico strumento efficace per non soccombere.

Sento già le obiezioni di chi sostiene che, dopotutto, il finale offre una risoluzione positiva. Ma guardate bene quel finale. Non è un ritorno all'ordine prestabilito. I protagonisti non tornano a essere i ragazzini che erano prima. Portano segni che non spariranno con una doccia calda e un pasto cucinato dalla mamma. La vittoria è parziale, sporca e pagata a caro prezzo. La vera lezione non è che il bene trionfa, ma che il bene, per sopravvivere, deve imparare a combattere con le stesse armi del male, rischiando di sporcarsi per sempre.

C'è un motivo se questo testo continua a essere letto e amato, ma non è quello che pensate. Non è perché ci fa sentire bene. È perché, sotto la superficie della narrazione incalzante, ci ricorda che siamo tutti a un solo passo dal perdere l'equilibrio e cadere nelle crepe della società. Ci costringe a guardare i nostri figli e a chiederci quanto davvero sappiamo di loro, delle loro corse solitarie e dei mostri che devono affrontare ogni giorno mentre noi discutiamo di bollette e politica. La forza del racconto risiede in questa capacità di scuotere le fondamenta della nostra sicurezza borghese, mostrandoci che la salvezza non arriva mai dall'alto, ma sempre da chi sta correndo accanto a noi, nel fango.

La scelta della cagna, Dinka, come motore dell'azione è un tocco di genio che sottolinea ulteriormente l'irrazionalità del sistema. Un animale diventa il garante dell'etica in un mondo di uomini che l'hanno dimenticata. È lei che tiene uniti i fili, lei che riconosce la bontà, lei che non tradisce. In un certo senso, è l'unico personaggio che agisce secondo una logica coerente dall'inizio alla fine. Gli esseri umani sono invece imprevedibili, fragili, spesso guidati da impulsi contraddittori che complicano ulteriormente una situazione già disperata.

In questa prospettiva, l'atto di correre assume un significato politico. È la negazione dell'immobilismo di una società che preferisce non vedere i propri fallimenti. Correre significa occupare lo spazio pubblico, reclamare il diritto di esistere anche quando si è invisibili, disturbare la quiete di chi vorrebbe che tutto rimanesse sepolto sotto il tappeto delle buone maniere. Ogni chilometro percorso da Assaf è una provocazione contro l'indifferenza delle istituzioni. Ogni canzone cantata da Tamar è un atto di guerra contro chi vorrebbe silenziarla.

Non possiamo più permetterci di leggere questa storia come un rito di passaggio innocente. Dobbiamo avere il coraggio di vederla come un'autopsia di un mondo adulto che ha fallito la sua missione primaria: proteggere i più deboli. La narrazione ci sbatte in faccia la verità che preferiremmo ignorare, ovvero che la crescita non è un processo naturale e armonioso, ma una serie di collisioni violente che ci lasciano cicatrici profonde. E se alla fine ci sentiamo sollevati, non è perché i problemi sono stati risolti, ma solo perché, per questa volta, i protagonisti sono riusciti a non farsi schiacciare dal peso di una realtà che non hanno scelto.

Dimenticate la favola, dimenticate il romanticismo d'accatto e dimenticate l'idea che basti l'amore per aggiustare le cose. La vita non funziona così e questo libro, se letto con onestà intellettuale, lo urla in ogni pagina. La vera grandezza dell'opera sta nella sua capacità di restare scomoda, di non offrire soluzioni facili e di lasciarci con il dubbio che, forse, la prossima volta la corsa potrebbe finire diversamente. Ci insegna che la solidarietà è un atto di resistenza estrema, un ultimo baluardo contro un'oscurità che preme da ogni lato e che non aspetta altro che un momento di stanchezza per inghiottirci tutti.

Il valore di un incontro non si misura dalla sua durata, ma dalla capacità di trasformare radicalmente la nostra percezione dell'altro, trasformando uno sconosciuto nel solo motivo per cui vale ancora la pena non fermarsi.