Il ronzio del condizionatore nell'aula magna sembrava l’unico suono rimasto in un mondo sospeso, un respiro meccanico che scandiva il tempo tra il fruscio della carta e il ticchettio nervoso di una penna a sfera contro il legno del banco. Giulia guardava la traccia davanti a sé, le dita sporche di inchiostro blu e il cuore che batteva a un ritmo che non riusciva a tradurre in sociologia. Fuori dalla finestra, il sole di giugno picchiava duro sui tetti di Roma, ma lì dentro, tra le mura del liceo, l'aria sapeva di carta vecchia, ansia e quel particolare tipo di eccitazione che accompagna i grandi riti di passaggio. Quella mattina, migliaia di studenti si trovavano faccia a faccia con la Seconda Prova Scienze Umane 2023, un appuntamento che non era solo un esame, ma un tentativo collettivo di dare un senso alla complessità del legame sociale dopo anni di isolamento e schermi retroilluminati.
La traccia parlava di noi senza nominarci direttamente. Chiedeva di riflettere sul welfare, sulla solidarietà, sulla capacità di una comunità di sorreggere i suoi membri più fragili. Per Giulia, che aveva passato metà del suo percorso liceale chiusa in una camera con la connessione Wi-Fi come unico cordone ombelicale con il mondo, quelle parole avevano un peso specifico diverso da quello dei manuali. Non erano più solo concetti astratti di un programma ministeriale. Erano le cicatrici di una quotidianità che aveva visto la famiglia trasformarsi in una micro-società chiusa e la scuola diventare un miraggio digitale. Mentre scriveva, la sua mente tornava ai pomeriggi passati a osservare i vicini dal balcone, cercando di decifrare le dinamiche di un condominio che era diventato l’unico laboratorio sociologico a sua disposizione.
Il ministero dell'Istruzione e del Merito aveva scelto per quell'anno un brano di Edgar Morin e uno di Vittorio Foa. Due giganti del pensiero che, in modi diversi, avevano esplorato la fragilità dell'umano. Morin parlava della necessità di una solidarietà che nascesse dalla consapevolezza di essere tutti sulla stessa barca planetaria. Foa, invece, richiamava al valore del lavoro e della dignità che ne deriva. Due visioni che si intrecciavano nel silenzio delle aule italiane, obbligando ragazzi nati nel pieno del boom dei social media a confrontarsi con l'idea che l'io non possa esistere senza un noi strutturato, politico, empatico. Era una sfida intellettuale che chiedeva di smontare il cinismo per ricostruire la speranza, un esercizio di ginnastica mentale che molti non si aspettavano di dover affrontare con tale intensità.
La Fragilità Condivisa nella Seconda Prova Scienze Umane 2023
Quello che i commissari d'esame osservavano camminando tra i banchi non era solo il lavoro di scrittura, ma il manifestarsi di una generazione che cercava di riappropriarsi del proprio spazio pubblico. La scelta di Morin non era casuale. Il filosofo francese ha sempre sostenuto che la conoscenza debba servire a vivere, non solo a sapere. In un'epoca dominata dall'algoritmo, chiedere a dei diciannovenni di riflettere sulla "politica della civiltà" significava riconoscerli come soggetti politici attivi. La Seconda Prova Scienze Umane 2023 diventava così lo specchio di una società che, uscita da una crisi globale, si interrogava su quali fondamenta gettare per il futuro. Non si trattava di citare a memoria le tappe del sistema pensionistico italiano o la nascita dello Stato sociale, ma di capire se la protezione dell'altro fosse ancora un valore fondante o un residuo del passato.
Le penne correvano veloci, riempiendo fogli protocollo che sarebbero stati corretti con il rigore della griglia di valutazione, ma che contenevano frammenti di biografie personali. C'era chi citava le esperienze di volontariato fatte durante l'estate e chi si rifugiava nella teoria pura di Durkheim per non lasciarsi travolgere dall'emozione. La sociologia, dopotutto, è la scienza che osserva il mondo tenendosi a una distanza di sicurezza, eppure quel giorno la distanza sembrava essersi annullata. Studiare le scienze umane significa accettare che l'oggetto del proprio studio è la stessa materia di cui siamo fatti: le relazioni, i desideri, le paure di esclusione.
L'Eco di Vittorio Foa nel Silenzio dell'Aula
All'interno di questo movimento narrativo, le parole di Vittorio Foa risuonavano come un monito alla concretezza. Foa, che aveva vissuto il carcere sotto il fascismo e la ricostruzione dell'Italia democratica, sapeva che la solidarietà non è un sentimento vago, ma una pratica che richiede istituzioni e leggi. I ragazzi leggevano le sue righe e forse immaginavano i loro nonni, o forse pensavano alla precarietà che li attendeva fuori da quelle mura. La tensione tra la teoria del benessere e la realtà del mercato del lavoro diventava palpabile nei volti corrucciati di chi cercava di articolare un'argomentazione che fosse allo stesso tempo accademica e onesta.
C’è un paradosso profondo nel chiedere a dei giovani di scrivere di protezione sociale in un momento in cui la fiducia nelle istituzioni è ai minimi storici. Eppure, proprio in quella frizione, l'esame acquisiva la sua dignità. Non era un test a risposta multipla, non era una performance da TikTok. Era prosa. Era pensiero lento. Era la capacità di stare seduti per sei ore, isolati dalla rete, con l'unica compagnia dei propri pensieri e di un dizionario di italiano. In quelle ore, la classe smetteva di essere un gruppo di individui per diventare una piccola comunità di interpreti del presente, ognuno impegnato a tracciare la propria rotta nel mare della complessità moriniana.
Il pomeriggio cominciava a allungare le ombre nel corridoio quando i primi studenti iniziarono a consegnare. Giulia fu tra le ultime. Aveva scritto otto facciate, una cavalcata attraverso la storia del Novecento fino alle sfide dell'intelligenza artificiale e del cambiamento climatico. Uscendo, l'aria calda della città la investì con la forza di un abbraccio dimenticato. Gli amici erano già fuori, seduti sui muretti o sui motorini, le facce distese, le sigarette accese, le risate che tornavano a farsi sonore dopo ore di sussurri. Si parlavano sopra, confrontando le tracce, chiedendosi se avessero citato l'autore giusto o se quel riferimento alla globalizzazione fosse troppo azzardato.
Quello che restava di quel giorno non era solo un voto o una statistica ministeriale sulla maturità. Era la consapevolezza, forse ancora inconscia, di aver partecipato a un rito laico di cittadinanza. La Seconda Prova Scienze Umane 2023 aveva costretto migliaia di persone a fermarsi e a pensare a cosa significhi davvero essere umani insieme agli altri. Non c’erano risposte facili, solo domande ben poste. La sociologia e la pedagogia, spesso relegate al ruolo di materie teoriche, avevano dimostrato la loro natura di strumenti di sopravvivenza per navigare l'incertezza del secolo.
Mentre il gruppo si disperdeva verso il mare o verso una pizza celebrativa, la scuola tornava al suo silenzio estivo. Sulle cattedre restavano solo i fogli bianchi inutilizzati e qualche tappo di penna dimenticato. Ma nelle menti di chi aveva varcato quella soglia, le parole di Morin e Foa avrebbero continuato a lavorare sottotraccia, come semi gettati in un terreno che aveva estremo bisogno di cure. La prova era finita, ma la costruzione di quella società di cui avevano scritto era appena iniziata, un compito che non si esaurisce in sei ore di tempo e che non prevede una valutazione finale, se non quella della storia stessa.
Giulia salì sul suo scooter e, prima di mettere il casco, guardò un’ultima volta il portone dell’istituto. Sentiva che qualcosa era cambiato, non perché sapesse più cose, ma perché si sentiva più parte di quel tutto fragile e magnifico che aveva cercato di descrivere nel suo tema. La vera prova non era stata dimostrare quanto avesse studiato, ma scoprire che la sua voce aveva un posto nel grande coro delle scienze umane. Mise in moto e partì, scomparendo nel traffico romano, una piccola particella di quella società che ora, finalmente, le sembrava di conoscere un po' meglio.
