C’è un’idea pigra, quasi rassegnata, che avvolge il breve tratto di costa che separa il capoluogo reggino dal borgo di Glauco e Scilla. La maggior parte dei viaggiatori, e purtroppo anche molti residenti, considera il tragitto Da Reggio Calabria A Scilla come una semplice formalità logistica, un segmento di asfalto o binari da consumare in venti minuti per passare da un punto A a un punto B. Si pensa a questo spostamento come a un trasferimento tecnico tra il museo dei Bronzi e una cena a base di pesce spada davanti alle case colorate di Chianalea. Io però sostengo che questa visione superficiale sia il motivo principale per cui la zona fatica a esprimere il suo reale valore economico e culturale. Trattare questo percorso come un corridoio di transito significa ignorare la complessità di una delle faglie geologiche e mitologiche più attive del Mediterraneo, dove lo stretto non è un vuoto tra due sponde ma un organismo vivente che detta le regole dell'architettura, della cucina e persino del carattere delle persone.
La trappola della velocità Da Reggio Calabria A Scilla
Se guardi una mappa, la distanza appare ridicola. Sono circa ventidue chilometri. Eppure, se decidi di percorrere il tratto Da Reggio Calabria A Scilla con la fretta di chi deve timbrare un cartellino turistico, hai già perso in partenza. Il problema centrale è che abbiamo smesso di guardare fuori dal finestrino. Chi sceglie l'autostrada si perde la stratificazione verticale di una terra che crolla verso il mare, mentre chi sceglie il treno si accontenta di uno scorcio rubato tra una galleria e l'altra. La tesi che voglio difendere è che questo non è un viaggio, ma un'immersione in un sistema di micro-climi e micro-storie che richiedono un tempo dilatato, quasi pre-industriale. Non si tratta di una gita fuori porta, ma di un attraversamento di confini invisibili che separano la città lineare, ricostruita dopo il 1908, dal borgo che ha resistito alle tempeste del mito. Gli scettici diranno che esagero, che in fondo sono solo pochi minuti di guida. Ma basta fermarsi a Pentimele o osservare le correnti che si scontrano all'altezza di Cannitello per capire che la velocità è il nemico della comprensione in questo angolo di mondo.
La questione non riguarda solo il paesaggio. Riguarda l'economia del territorio. Se continuiamo a vendere questo spostamento come un rapido "salto" turistico, stiamo condannando Scilla a rimanere una scenografia da cartolina e Reggio a essere solo un aeroporto o una stazione di passaggio. Il valore reale risiede in ciò che sta nel mezzo. Esiste una sapienza locale nel saper leggere il mare che cambia colore ogni tre chilometri, una conoscenza che si sta perdendo perché preferiamo guardare il navigatore satellitare anziché le onde. Il meccanismo che governa lo Stretto di Messina è unico al mondo per via delle maree che invertono la loro direzione ogni sei ore, creando quel fenomeno che gli antichi chiamavano mostri marini. Se attraversi questa zona senza sapere che sotto di te si muovono masse d'acqua con temperature e densità diverse, stai guardando un film senza audio.
Il fallimento del turismo mordi e fuggi
Il modello attuale di fruizione del territorio è basato sul consumo rapido. Arrivi, scatti una foto, mangi un panino e te ne vai. Questo approccio ha trasformato la dinamica Da Reggio Calabria A Scilla in una catena di montaggio che svilisce entrambi i poli. I detrattori del turismo lento affermano che la modernità richiede rapidità e che nessuno ha più voglia di perdere ore in strade secondarie. Io rispondo che la rapidità è esattamente ciò che rende le esperienze intercambiabili e prive di anima. Perché venire fin qui se l'esperienza è la stessa che potresti fare su una qualsiasi costiera ligure o amalfitana, solo più scomoda da raggiungere? La forza di questo tratto di costa risiede nella sua natura selvatica e indisciplinata, che la velocità tende a smussare e rendere banale.
Ho osservato per anni il flusso dei visitatori e ho notato un paradosso interessante. Chi spende meno tempo nel tragitto è anche chi spende meno sul territorio e chi ne riporta l'impressione più sbiadita. Le istituzioni spesso puntano tutto sul miglioramento dei tempi di percorrenza, convinte che accorciare il viaggio sia la chiave del successo. È una visione miope. Il successo di una destinazione non si misura in minuti risparmiati, ma in ore investite. Dovremmo smetterla di parlare di collegamenti efficienti e iniziare a parlare di percorsi esperienziali. Non serve un'autostrada più larga, serve una consapevolezza più profonda di ciò che si sta attraversando. Il rischio è di trasformare la Calabria in un non-luogo, dove l'unica cosa che conta è la destinazione finale, ignorando che la bellezza è disseminata lungo tutto il percorso.
L'illusione della modernità infrastrutturale
Le grandi opere e i progetti di collegamento veloce promettono sempre una rivoluzione che poi puntualmente non arriva o arriva mutilata. Si parla spesso di ponti e tunnel, ma si dimentica che l'identità di questa zona è legata indissolubilmente al mare e alla costa. Pensare di risolvere il gap di sviluppo accelerando i passaggi è come pensare di apprezzare un'opera d'arte correndo davanti al quadro. La vera innovazione sarebbe riqualificare la vecchia strada statale, trasformarla in un viale panoramico che costringa il viaggiatore a rallentare, a fermarsi nei piccoli borghi marinari che stanno morendo di solitudine mentre le auto sfrecciano poco sopra le loro teste.
Spesso mi sento dire che il mio è un romanticismo fuori tempo massimo. Mi dicono che la gente vuole comodità. Ma la comodità è un prodotto standardizzato, mentre la meraviglia è un prodotto artigianale. Se vuoi la comodità vai in un centro commerciale. Se vieni sulla Costa Viola è perché cerchi qualcosa che ti scuota, che ti faccia sentire la forza della natura. E quella forza non la senti se sei chiuso in una capsula di metallo a cento chilometri orari. La senti se senti l'odore del bergamotto che si mescola alla salsedine, se vedi le spadare che escono al tramonto, se ti fermi a parlare con un pescatore che ti spiega perché quel giorno il mare "non è buono".
Una geografia dell'anima tra mito e realtà
Dobbiamo smetterla di considerare la geografia come una scienza fredda fatta di chilometri e coordinate. La geografia di questa zona è una narrazione. Quando lasci i palazzi tardo-liberty di Reggio, entri in un territorio dove il mito è ancora tangibile. Scilla non è solo un borgo pittoresco; è il luogo dove la terra finisce e inizia il mistero. La tesi che sostengo è che il viaggio non finisce quando parcheggi l'auto a Piazza San Rocco, ma continua nei vicoli di Chianalea, dove il mare entra letteralmente nelle case. Questo legame fisico tra l'uomo e l'elemento liquido è ciò che differenzia questo luogo da qualsiasi altra località balneare.
C'è chi sostiene che Scilla sia diventata troppo turistica, una sorta di Disneyland per amanti dei selfie. Se guardiamo solo alla superficie, potrebbero aver ragione. Ma se scavi più a fondo, se eviti i percorsi scontati, scopri che la comunità locale mantiene ancora tradizioni millenarie legate alla caccia al pesce spada, una pratica che è quasi un rito religioso. Questa profondità culturale non può essere compresa se non si accetta di abbandonare i pregiudizi sulla "periferia" italiana. La Calabria non è la periferia di nulla; è il centro esatto di una civiltà che ha scambiato merci e idee per millenni.
La resistenza dei luoghi autentici
Esiste una forma di resistenza silenziosa in questi luoghi. È la resistenza di chi decide di restare e di investire in attività che non seguono la logica del massimo profitto nel minor tempo possibile. Ho incontrato giovani che hanno recuperato vecchi magazzini per trasformarli in atelier o in piccoli ristoranti che usano solo materie prime locali, rifiutando le scorciatoie della ristorazione di massa. Questi sono i veri custodi del territorio. Il sistema funziona quando il visitatore smette di essere un estraneo e diventa, anche solo per poche ore, parte della comunità.
L'errore che facciamo è pensare che la bellezza sia gratis e che non richieda uno sforzo da parte nostra. La bellezza di questo tratto di costa va guadagnata con la pazienza. Bisogna saper aspettare la luce giusta, bisogna saper ascoltare il silenzio che scende sulla costa quando il vento di scirocco smette di soffiare. Gli esperti di marketing territoriale dovrebbero smettere di produrre brochure patinate e iniziare a raccontare la verità: questo è un luogo difficile, a tratti aspro, che non si concede facilmente a chi ha fretta. Ma è proprio questa sua ritrosia a renderlo prezioso.
Il valore del confine e della soglia
Ogni volta che percorro questa strada, mi rendo conto che sto attraversando una soglia. Non è solo un confine amministrativo tra comuni. È il passaggio tra il rumore della città e il respiro del mare aperto. La maggior parte delle persone non coglie questa sfumatura perché è troppo impegnata a pianificare la prossima mossa. Eppure, è proprio in questa terra di mezzo che si gioca la partita del nostro futuro turistico. Se riusciremo a valorizzare il tragitto quanto la destinazione, avremo vinto. Se continueremo a considerare il viaggio un male necessario, avremo perso l'occasione di trasformare un semplice spostamento in un'esperienza trasformativa.
Non è un caso che poeti e scrittori di ogni epoca siano rimasti folgorati da questa visione. Da Omero a Pascoli, lo Stretto è stato descritto come un luogo di passaggio obbligato, ma anche come un luogo di prova. Oggi la nostra prova è quella della lentezza. In un mondo che ci spinge a consumare tutto istantaneamente, decidere di prendersi un pomeriggio intero per fare venti chilometri è un atto rivoluzionario. È un modo per riappropriarsi del proprio tempo e del proprio sguardo.
C'è un'ultima riflessione da fare sulla percezione che abbiamo di noi stessi come viaggiatori. Spesso ci sentiamo dei pionieri perché abbiamo visitato luoghi remoti dall'altra parte del pianeta, ma non conosciamo minimamente ciò che abbiamo sotto casa. Lo sguardo distratto con cui molti affrontano la costa calabra è il segno di un analfabetismo sentimentale che dobbiamo combattere. Non serve andare lontano per trovare l'esotico; l'esotico è qui, nel modo in cui la luce del faro di Capo Peloro taglia il buio della notte o nel modo in cui le nuvole si impigliano sulle creste dell'Aspromonte.
Dobbiamo cambiare narrazione. Dobbiamo smettere di vendere la rapidità come un valore e iniziare a vendere la profondità. Il viaggio non è una linea retta, è una spirale che ci porta a scoprire strati diversi della realtà. Solo allora capiremo che quei venti minuti di strada sono in realtà un ponte verso un'altra dimensione dell'essere, dove il tempo non è più scandito dall'orologio ma dal ritmo delle onde che sbattono contro la roccia.
L’identità di questo territorio non si trova nelle mappe stradali ma nel coraggio di fermarsi dove tutti gli altri accelerano.
